Слепцы всегда находят двери в смуту
Взбивая хорд увесистый ватин.
И ты уже себе не господин,
Когда топор сжимают кисти чуда,
А ты опять с молчанием - один.
И должен говорить, но власть у слова
Как тень для стен от холки фонаря.
Ещё минута прожитая зря
Не приносящая душевного улова,
Но всё же, хоть какая, а броня.
И страшно мне когда не видит зрячий,
Что жалок, и что злобен от того.
Затупленное меряет перо,
Игрушечное в мире настоящем
Не ведая, не чувствуя сего.
Элегия критика - графоману
© Copyright: Ольга Куделя, 2019
Свидетельство о публикации №119040801394
Свидетельство о публикации №119040801394
Рецензии
