Лишь окурок сгоревшей души
Тлеет медленно в пасмурном дыме.
И пора бы его затушить,
Ведь никто всё равно не поднимет...
Но надежда сжигает табак,
И любовь осыпается пеплом.
Я не знаю — наверно, судьба
От курения всё же ослепла.
Быть одной из твоих сигарет,
Быть помеченным красной помадой —
Это значит, в итоге сгореть...
Хоть последней затяжкой обрадуй.
И сожми свои пальцы, как жгут,
Горло пачкая в спичечной сере.
Ты клялась: «Я тебя не сожгу...»
Я тебе почему-то поверил.
Спичечная сера
© Copyright: Влад Румянцев, 2019
Свидетельство о публикации №119040708208
Свидетельство о публикации №119040708208
Рецензии