Валуном придавленные мыши,
Кто за чем, ступают впопыхах.
Лгут, кричат, всё время ищут,
Чем укутать оголяющий их страх.
Здесь, в потемках света ночи,
Где свеча укажет тебе путь.
Эти мыши, миг свой краткий,
Жаждут с устремлением вернуть.
Всё, что есть у них, по сути,
Всё, что ясно выглядит, как быль.
Эти мыши ставят в ряд рабочий,
С тем, что фикция, как пыль.
Без прямого чувства сожаления,
На упущенное время, впопыхах.
На работу, лень и “приключения”,
На туман, повисший на горах.
Эти мыши, с чувством убеждения,
Выбора прямого и судьбы.
С каждой ночью, светом разделённой,
Как песок сквозь пальцы,
утекают в быль.
Сквозь
© Copyright: Даниил Свист, 2019
Свидетельство о публикации №119040700379
Свидетельство о публикации №119040700379
Рецензии