Ты открываешь себя человеку, а там - ничего, пыль, темнота да шиповника голые ветки; отойти и закрыть глаза для него - моветон, а дотронуться - иглы растений и колки, и едки, так и стоите: ты, сам с собой на распашку, он - прячет руки в свою рубашку, говорит, "что-то сыро", и "я домой".
"Может, то человек чужой" думаешь ты и тихо плетешься в свои чердаки, высаживать вереск в себе-огороде, хранить под глазами круги; надеяться, верить: найдется же тот, кого не страшат твоей пустоты просторы; открываешь калитку, ломаешь свои заборы, мол, давай, пешеход, заходи
Он заходит к тебе, а там пустота: только вереск, шиповника голые ветки, туман, да сырая земля.
"Мне бы туда, где есть солнце"
"Простите, нам не по пути."
Остаешься один.
Но знаешь что, милый?
Он такой же пустой, как ты.
Empty
© Copyright: Немой Стив, 2019
Свидетельство о публикации №119040608797
Свидетельство о публикации №119040608797
Рецензии