я устал

Солнечный ветер, расшатанные ступени, скрип древесины на площади за мостом; воздух морозный лупит пальто нещадно; жадно хватаешь туман над рекою ртом; улицы серы, повсюду стоят могилы, кто бы, блять, крикнул, мол, человек за бортом, но на пекоде пыльно, вместо людей там льдины, титаник в него уперся своим хребтом.

Будто когда-то любимая с детства кружка, так беспардонно выпавшая из рук, луна нависает над городом блёклым серпом, солнце, её освещая, завершает круг. Знаешь, закрыв глаза я смотрю сквозь веки, там мой сентябрь рассыпан на мостовой, тянутся ледяной коркой на море реки и я, кажется, полый, совсем пустой.

Знаешь, сейчас мир и спокойствие просто безумно редки, и я так устал быть этим "самим собой":
писать ахенею и прятать её в грудину, идти по когда-то горящим своим мостам, сбегать, жизни не понимая на половину, по когда-то знакомым чужим местам; мой дорогой, я мало что смыслю в жизни, в смерти - тем паче, я никого не умней, не ведаю я и законов Яхве, Аллаха, Кришны, прячусь среди поставленных мной дверей, брожу в коридорах.

Смысл какой мне в том, что мне от бега бесцельного и пустого?

Выйду на улицу, воздух поймаю ртом. Воздух от города дикого и чужого, в нем каждая дверь расшиблена чьим-то лбом, каждый забор помечен каким-то словом, может быть, "шлюха", может "люблю", или "я пропал".

Знаешь, я так устал.