Проза

не пишутся стихи.
одна хромая проза
из сердца прёт, ломая нервов сеть
я шлю богам и дьяволам угрозы
и я уже не замечаю смерть.
мне всё не страшно,
всё  мне безразлично.
я не хочу глядеть на этот яркий свет...
верните мне её
вот всё, что нужно лично
мне, чтоб не умереть.


Рецензии