***

Знаешь, а забытое, вновь восстает холстом.
Как не прячь, его перечеркивая крестом.
И ведь нету даже речи о нем,
но все вздергивается, будто гори оно огнём.
Ведь во сне, мы как будто живем.
Просыпаться с тревожным чувством,
будто это имеет некий смысл.
А на самом деле - пусто.
Надуманно, ниточка памяти,
воскрешенная пламенем,
в целом незначительно
и приносит только страдание.
Как, не думай, момент утерян.
Пусть и жив он в твоем сознание.
В целом жалкое воспоминание.
И живет своей жизнью - отчаянно.
И ты шепчешь, отстань уже.
Ведь не так уж и плохо.
И давно уж есть, новый смысл.
Но мелькает на горизонте,
прошлое сомненье,
ты все прячешь его поглубже,
как зимние куртки, прячут летом,
как тетрадки со школы,
которые врят ли откроешь,
но не выкинуть - жалко же.
И одним тихим вечером,
ещё раз вспомнишь.
Те моменты из прошлого,
как будто было вчера.
И ругаешь себя,
почем зря.