Плетётся странник, посох старый,
В лохмотьях ветер шерустит.
Идёт поэт дорогой длинной,
Его святая Русь ведёт.
Друзья все там в саду у Бога,
В лучах любви, весны живут.
А здесь просёлочная дорога,
Где жизни нити меня ждут.
В узлах завязанных в помойке,
Среди здесь вечной суеты.
Ищу в той пустоте прослойки,
Зимой средь вечной мерзлоты.
Стучусь в закрытые подворотни,
В сердцах закованный затвор.
Ложится боль на мои плечи,
А впереди большой простор.
Последний волхв в Руси забытый,
С уральских гор бреду в стране.
Что так гордилась своей славой,
В святом том месте на земле.
Разбитый, нищий и убогий,
Такую старость создал человек.
Потомок тех волхвов удалый,
Такой вот здесь сегодня век.
Плетётся
© Copyright: Александр Стряпихин, 2019
Свидетельство о публикации №119040605935
Свидетельство о публикации №119040605935
Рецензии