В отражениях глаз шифруюсь жестуно,
Чтобы не обнаружить себя раньше времени.
Семь дней как отменная подборка гуро,
Снова на братской могиле о****еневшие птичьи трели.
Встань, оживи, Егорка, спой про «Сто лет одиночества»,
Так, что захочется жить беспочвенно.
Я мешком ударенный при рождении,
Иногда не отбрасываю тень.
То ли я своя тень, то ли сбежала к кому-то.
«У кого их теперь две?», — нашепчи мне на ухо, Будда.
Где ваши нимбы, ангелы, неоново-табачнодымные,
Почему не ловили, когда «свои» падали,
Отчаянные, нелюбимые?
Думали, как бы поближе к Боженьке?
Равнодушные падлы вы, Светлокрылые!
Я иду тут, их прихватаю за руки,
Собираю, как крышки пивных бутылок.
Что вы себя в белом ставите?
Радугой не отделаешься, Христо, после потопа.
Ты лучше на линчевание нами встань,
Твой Высший Суд — коррумпированное болото.
14.03.19
суд
© Copyright: Порядковый Номер, 2019
Свидетельство о публикации №119040605881
Свидетельство о публикации №119040605881
Рецензии
