Дом поэта

Мой друг поэт построил дом.
Он говорит, что в доме том
Горят огни и ждут гостей,
Открыты двери для людей.

И всех, кто болен и устал,
Был предан, верить перестал,
Страдает раненой душой
Ждет дом уютный и большой.

Там дворик дивной красоты:
Березки, яблони, цветы,
И под окошком старый пруд
Где мирно лебеди живут.

И всех, кто болен и устал,
Был предан, верить перестал,
Страдает раненой душой
Ждет дом уютный и большой.

Сказали мне, что он болтун,
Бродяга, пьяница и врун,
Никто не видел этот дом,
Хотя он всем твердит о нем.

Все это бред, что дом стоит,
Всех этот пьяница смешит,
Одет он плохо и обут,
Таким вообще не место тут!

Ни слова лжи. Поэт не врет.
Прекрасен дом, где он живет.
И этот дом давно уже
В его изломанной душе.

Там всех, кто болен и устал,
Был предан, верить перестал,
Страдает раненой душой
Ждет дом уютный и большой.


Рецензии