Ты пишешь много букв на белой простыне.
Надеешься, что вдруг не я, не обо мне.
Отчаянные сны, нелепый некролог.
В полшаге от весны, споткнувшись о порог,
Проваливаясь в ночь, цепляясь за края,
В попытке мне помочь бросаешь якоря.
Ложится темнота под звук твоих шагов.
Нас топит пустота спасательных кругов.
6.04.2019
***
© Copyright: Елена Сигалёва, 2019
Свидетельство о публикации №119040604881
Свидетельство о публикации №119040604881
Рецензии
