Утро в окне наливается цветом, звуком, чужими делами, наполняется распушающимися воробьями, мимо чиркающими машинами, торопливыми женщинами и мужчинами, их маршрутов пунктирами, а потом ты выходишь наружу, и оно на тебя опрокидывается пыльным душем и в себя вбирает, как сахар в чае размешивает, и ты растворяешься в его надтреснутой перспективе.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.