Я жду тепла, как море ветра,
Апрель, увы, им нынче не богат!
Убога жизнь без солнечного спектра,
Печален без него весны наряд!
Птицы поют, хоть небо одиноко,
Душа заждалась тёплых дней мистерий...
Дыханьем не согреть мне свои строки...
Холодных дней считаю я потери.
В листьях рябиновых зашевелились букли -
Пора цвести и радовать мой взор,
Но небо, разложив повсюду угли,
Не хочет разжигать тепла костёр...
Я терпелив! Тепло будет наградой
За осень, зиму, раннюю весну!...
День серый затянул свою балладу,
Простите, строки, если под неё усну!
Простите, строки!
© Copyright: Михаил Кацовский, 2019
Свидетельство о публикации №119040601881
Свидетельство о публикации №119040601881
Рецензии