К себе

я от себя убегала не раз
и возвращалась.
после об этом писала рассказ:
мучило жало.
новую почву хотелось взрыхлить,
но отступала.
долго в иголку вдевала я нить,
дня было мало.
с вечера сразу встречала рассвет,
ночи минуя.
видела, ветром сломавшую, ветвь
словно больную.
и на асфальте валялся листок,
белый, как чудо!
- странный контраст - будто кто-то изрёк:
он ниоткуда.
в этих картинках вся красками жизнь:
всё ощутимо!
значит цепочка: волна, мелкий бриз,
я - всё не мнимо.

и возвращаюсь обратно к себе:
мне это надо!
как и в тоннели появится свет,
значит, и радость...
5.04.19


Все дороги из детства ведут,
Где начало: потом, просто путь...
Вдоль опушки случайно пройдёшь:
Лето, поле... колышется рожь,
Как волна... Успокоится в ночь.

Станешь долго дорогу искать:
Ту одну, чтоб с собою быть в лад.
И не сразу к чему-то придёшь:
На весах вечно правда и ложь.
Только после узнаешь в чём суть:
Не спеши, чтоб опять не спугнуть.

У дорог не бывает конца,
И пойдёшь... где огонь замерцал.
7.07.19