Березы

Однажды, блуждая по дороге, созерцая мокрого асфальта гладь,
Я задался вопросом: березы… они ведь тоже могут скучать
И чувствовать до глубины корня безутешную, серую тоску
По не наступившему еще марту, по не вовремя пролитому соку.
Что они делают, когда совсем одиноко, а признаться есть в чем?
Они, как и я, свидетели. Вечером, под проливным дождем,
Мы вместе видели: на долю секунды мелькнула чья-то тень,
Она была здесь вечность, а я лишь слышал: «на, возьми, надень…
На сей раз белый берестяной гипюр! ...с еле-заметной проседью».
Но уж нет, простите, не смолчу, вы слишком много просите
От меня, как от последнего, заметившего на снегу следы
В свете уличного фонаря, когда арктические тугие льды
Наступали, я все же видел ее вдали на расстоянии сотен-тысяч миль.
Ее дрожь словно рябь в омуте, будь то хоть идеальный штиль.
Искры желтых листьев сквозь нити белых стволов…нет, не забуду.
Неон рекламы, свет окна, случайный взгляд – ее проявления повсюду!
Где ты? Уж сколько зим на подоконнике с чашкой чая, не закрыв шторы.
Где? Сквозь серый небосклон меня влечет незаметная никому Аврора.