Гибель души

что ты сделала, дорогая,
чтобы жить не пресно.
все эти сухие букеты в подъезде
от ухажеров,
которые тебе даже не интересны.
не сидишь на месте,
все куда-то вертишься
твои идеалы как ударом в печень -
метки на редкость.
ты променяла свое нутро на встречи,
лишь бы время убить,
лишь бы с самим  собой не встретиться
тебя ведь жутко бесит,
когда одна ты,
сразу окружают мысли
со вкусом ртути и ядовитых примесей.
ты девушка высоких принципов,
горда собой, всегда прелестна,
и не сказать, что стерва,
но убиваешь быстро,
резко.
бывает сидишь одна в своей квартирке,
забыв про трезвость,
 ожидая приступа,
хватило бы в этот раз сил всех,
без крика,
и без особых признаков,
совершенно точно выстрелить,
чтобы не жить прожигая искренность,
давя на чувства ржавыми лезвиями.
ты ей нужен был не для политики
или жёлтой прессы,
она любила,
но ты не действовал.
жизнь иногда бьёт так метко,
что человек,
 потерявший
 равновесие,
умирает не от ран или болезней.
человека
убивают
мысли.