Любая... как святая...

Забудь меня, мечты гоня
О нашей с тобой жизни.
И не неволь, себя браня,
За взгляда укоризну...

И не проси прощенья... Нет...
Прощать ведь невозможно,
Когда вину за давность лет
В укор поставить сложно.

Живи, цвети и украшай собою мир наш грешный...
Лети своей дорогой в рай, и будь звездой, конечно...
Нас иногда понять легко, а иногда непросто
Но никогда ещё никто не вырос выше роста

А значит, будет так как есть...
Свой локоть не укусишь...
Я не люблю не в тему лесть...
Принять-собой не будешь.

И всё ж мне дарЯт букеты
Женщины из лета
Стесняясь, их я принимаю
Всех любя за это...

Благодарю за пониманье...
Значит, всё не зряшно.
И, иногда, тая дыханье,
Напишу однажды...

Что нужно женщину прощать,
Любя и уважая...
Она сестра, она и мать!
Любая... Как святая...

Не забывай, мечты гоня
О нашей с тобой жизни...
И не кори меня, браня,
За взгляда укоризну...

Живи, цвети и украшай собою мир наш грешный...
Лети своей дорогой в рай, и будь звездой, конечно...
Нас иногда понять легко, а иногда непросто
Но никогда ещё никто не вырос выше роста