Да брось ты, это суета,
Переживания мирские
И дней погожих кружева
Переплетут обложку книги,
В которой всё переписав
И поменяв местами строчки,
Мы открываем ту тетрадь,
Где вместо строчек - только точки.
Отточен скромный карандаш,
Что будет до утра затуплен
И этим преданно страдать,
А лист изорванный - погублен.
Он вырван! Горе-корешки
Торчат на месте преступления...
И не написаны стишки
Эффектом перевоплощения...
Истерзан автор, нету сил
Покинуть стол краеугольный
И страсти выплаканы... Псих!
Промолвит зеркало условно.
Но, это всё же суета,
Переживаний глупых склоки,
От них немеет голова...
О, эти чувства так жестоки.
На утро - точим карандаш,
Тетрадь в столе пропахла пылью,
А вечер превратит экстаз
В слова, что может станут былью.
05.04.19.
Псих!
© Copyright: Дрюнь Куул, 2019
Свидетельство о публикации №119040507175
Свидетельство о публикации №119040507175
Рецензии