На мольберте жизни

НА МОЛЬБЕРТЕ ЖИЗНИ МЫ ЕДИНЫ,
КАЖДЫЙ ИЗ НАС РИСУЕТ КАРТИНЫ.

Рисует художник карандашом,
Шлифуя в рисунке каждый штрих.
Вот в речке девушка нагишом,
Вот парень стоит одет, как жених.

Ночной фонарь белеет, как днём,
Рисунок по детски наивен и чист.
Тут черное сделано карандашом,
Белое - просто нетронутый лист.

Нежны на листе акварели мазки,
Тонкий слой прозрачной краски.
Утром туман у прохладной реки,
Невесомое облако, как из сказки.

Берег песчаный у кромки воды,
Дерево в поле с кроной зеленой.
Акварель обнажит суть красоты,
С нежностью непревзойденной.

Маслом мазки на белом холсте,
Момент откровения у артиста.
Нет яркого цвета такого нигде,
И, возможно, не будет лет триста.

Картина маслом нежна, как пастель,
Написана кистью и сердцем.
О чем мечтал молодой Рафаэль,
Создавая Мадонну с младенцем?

Поэт со сцены чеканит стихи,
Разбудив в нас воображение.
Яркие рифмы, как кисти мазки,
Создают, то покой, то движение.

Мы рисуем картины ночью и днём,
Представив мечтая любимый портрет.
Все мы пишем стихи пока живём.
В каждом из нас существует поэт.

Фред Хананов.          5 апреля 2019 г.