Снова заблестит в руках святой источник
Света ночи, часы смотает в клубочек.
Их соберёт в кулёк и выбросит к черту,
А ваши жизни, как мои стихи, стёрты.
Ты посмотри вокруг, на плюшевых зайчат,
Разве не слышишь, как они тебе кричат -
От страха быть забытым, и на прилавке,
Они как люди вдоль себе режут лапки.
А ты не лучше, жизнь, как мокрый асфальт,
И вряд ли кому-то тебя будет жаль,
Оставят в этом бардаке, ты - мусор,
Ирония судьбы с утончённым вкусом.
Бесхозная игрушка
© Copyright: Эдуард Специанов, 2019
Свидетельство о публикации №119040506823
Свидетельство о публикации №119040506823
Рецензии