Кома

Я неприкаянный агент
на очень дальних рубежах.
Меня просил когда-то кент
сюда зачем-то убежать.
Я убежал.
Увы, я не боялся экспедиций,
теперь мне жаль,
но вот уж где не думал заблудиться.

Я вышел пару лет назад.
Поднялся выше: помню крышу,
парня, чьи печальные глаза
сверлили пустоту
над помещением у лифта;
следы огня на потолке;
я копошился как улитка:

(Мне логика ясна
была, я и не думал сомневаться:
прошла моя весна -
пришла пора для самоликвидации.)

Замка на крышу нет -
едва пролажу в дверь по ширине;
кирпичный парапет,
ряды многоэтажек,
где квартиры на продажу -
элемент ненужный и неважный,
но врезан глубже в память
самых сверхглубоких скважин.

Иду, и делаю подшаг
навстречу демонам -
они хотят, чтоб я не оплошал,
чтоб я не облажался
они не могут упустить, увы
полученного шанса.

И вот я, стоя на краю,
спешу свою историю
ускорить, на корню её обрезав -
это глупо и нетрезво.
Но порою очень трудно:
словно труп ты, хоть не бездарь;
и в груди как будто
вырезана бездна.

На мне розовый комбез,
и как в Островского “Грозе” - лю-
бовь не победила.
Я лечу с небес на землю.