Про деда

У меня ребёнок непоседа,
Глаз да глаз, чтоб не нашухарил,
Расскажу-ка я ему про деда,
Как он воевал и жизнь любил.

Был он прост, без звёздного таланта,
Первый шёл на вражеский блиндаж,
Потому любили лейтенанта,
В сорок говорили «батя наш».

Страшные под Киевом картины,
В той атаке взрывы, звон стекла,
Прилетел в лицо осколок мины,
Он упал, а кровь его текла.

Трое суток в госпитале шумном,
Он боролся за себя и нас,
Вспоминал жену, детей, безумно
Крест сжимал — его иконостас.

Третий слева он лежит в могиле,
Памятник стоит среди калин,
А уже давно в жестоком мире,
Был изобретён пенициллин.

Почтальонов все в войну боялись,
Как огня, как тифа и чумы,
И на третий год его дождались,
Был во всех дворах — остались мы.

Похоронка — желтая бумага,
Как герой, покинул этот свет.
В ней хранится подвиг и отвага,
Тех военных и суровых лет.

Никогда мы не забудем деда,
Кровь осталась, что не говори,
Его правнук просто непоседа,
Ну иди чуть-чуть пошухари.

5.04.2019