Художник слова

Тот самый художник слова ...
Из моих пальцев исходят и стихи , и проза ...
Метаморфоза ...
иль то алая роза ...
Что заставляет , неустанно вдохновляет писать этот стих .
Крик...Блик...Краткий миг...
Из ниоткуда ...
Луч солнца сотканный из чуда ,
Он сияет поярче изумруда ...
Вдохновение там ,где красота ...
Завораживает меня утренняя роса ...
Из-за неё всегда я опаздываю .
И чьих-то глупых надежд не оправдываю ...

А кому я что должен ... 
В людях живёт лишь образ ложный .
Лицемерие ...
Маски .Лжи нескончаемое мгновение .
Мне лучше быть с пером ,
И бумаги листом ...
И думая об одном :
О скошенной траве ,
Иль о той ранней росе ...
О безупречной , приходящей весне .
Иль об золотой листве ...

Неважно ...
Я лишь вожу пером , вальяжно ...
Строки , буквы из-под него вылетают .
Люди , словно глупые собаки всё так же лают .
Думают , что многое знают ...
Но на самом деле они лишь пусты и мертвы ...
Они не видят и не замечают распустившееся цветы ...
Лишь заняты приписыванием статуса жертвы ...
Им не дано понять красоты .
И нет в глазах их радости от приходящей весны ....
Глупы и слепы ,
Они даже не радуются лету.

"Осенью дожди , зимой - холод "
Их истощяет красоты голод ...
"Весною - болото ,
Лишние заботы...
Летом так жарко ...
что невозможно сигарету чиркнуть зажигалкой ...."
Ничего не видите ...
Любую погоду вы ненавидите ...
Зелёными бумажками ослеплены ...
Чувства настоящей любви вам чужды .
И совсем ничего вам на этом свете не нужно...
Вы даже чувства заменили сексом ...
Глупые...Несуразные и беспомощьные дети ...
Что вы творите ?
Прошу , услышьте меня , и хоть что-нибудь измените ...