Кофе

Ветер ночи ещё не утих, и с рассветом
золотится апрельское небо тоской,
ветер ночи - посланник безмолвный с ответом,
на вопросы того, кто ждёт жизни другой. 

Извиняясь за сны, остывает не выпитый кофе,
тишину хрипло крики ворон прерывают за тем,
чтобы было заметно, как мир наш летит к катастрофе,
но московское время пока, что - без четверти семь.

Я смотрю на часы, и секунды на них убегают,
сколько мне их отпущено, кто бы сказал?
Не кукушки вороны, они это точно не знают,
знает Тот, кто мне жить в этот миг приказал.

Я Ему благодарен, и это Ему очевидно,
потому, что у рифмы такая красивая грань,
а апрельское небо прояснилось вновь безобидно,
и я рад, что проснулся чуть свет, в несусветную рань.

Что ещё мне сказать здесь о утре и кофе остывшем?
Я не знаю, за что это тихое счастье дано,
словно мерный глоток. Но его недопивши,
влагу в чашке оставлю, чтоб было прикрыто ей дно.

                5.04.19