Машинка - чистилище

Когда что-то в тебе болит,
Что-то метафизическое, где-то там, за аортою,
Пытаясь сбежать, погружаешься в быт –
Как избит этот способ, как припарка мёртвому!
Методично тряпкою – поперёк и вдоль –
Стираешь пыль с заставленных книжных полок,
Намываешь пол, окна, кафель, шкафы, снова пол…
Почему этот день так мучительно долог?
В истерически чистой квартире – ты сам, как пятно,
Которое как ни выводи, не сойдёт, не смоется.
Ты душа из хлопка, и твоё волокно
Слишком много на себя взвалило:
Заскорузлую злую бессонницу,
До остатка впитала и гарь, и дым
Чужих дум, чаяний и отчаяний –
Черна и скомкана; ей бы сейчас воды,
Порошка и мыла – живительной силы,
Желательно, – нескончаемой.
Выстирать, выполоснуть добела –
Вынуть боль из каждой микрочастицы…
Крутится барабан. Вот-вот его оборот участится…
… Вот загремел, завопил, будто в него забил ад
Со всею своею грозною силищей.
Вот тебе, Данте, получи шах и мат:
Моя машинка – чистилище!