На выцветших листах

На выцветших листах любви не так уж много.
Лишь  суета и мимолетность. Лишь дорога.
Стрелу пустил к звезде, не целясь, наугад.
Попал то ль в небо, то ль в болото. Старый сад
не сгинул, мать жива, и слава богу.

Ну вот, я в будущем, тетрадь. Смотри, любуйся.
Ни искры синих звёзд, ни огненные бусы,
ни темных вод несбыточная глубина
меня не тронули, но рядом есть жена.
И холодок на лбу от поцелуя музы.

Цветет старуха-яблоня, предсмертный голос
поет в листах младенческих, и дрогнул волос
от ветерка. Веранда. Флюгер. Мать молчит.
Жизнь для меня под ковриком ключи
оставила, а я искал в глаголах.

Чего ждала, тетрадь? Еще не поздно, шепчешь?
Из фиолетовых цветов хрустальных женщин
пророчишь? И любовь из розовых высот?
Границу пересёк шпион не спетых нот.
Но был, как все, он вовремя замечен.

Прощай, тетрадь! Ведь всё не так жестоко -
пусть суета, и грязь, и вечная дорога -
пусть малому я был не так уж рад.
Но, видно, это всё. Еще веснеет сад,
и ждут жена и мать, и слава богу.