Жизнь богемщика — это не скука,
Это — по' сини смерть прогулять.
Но чего же так тошно-то, с**а?
Почему же так муторно, б***ь?
Пять на восемь — с любимой разлука,
То есть с музой, ети её мать.
На**я так придумано, с**а?
Х**и в этом хорошего, б***ь?
Быть погано творцу проституткой,
Перед боссом свой зад оголять.
Ну и х**и, что в должности, с**а?
Ну и по**й, что премия, б***ь!
Ссал я рынку в евоные руки
И е**л квартирантов Кремля.
Не п****те про Родину, с**и —
Вы давно её продали, б**!
А осталось говно и сосульки —
«Лучший город планеты Земля».
Да с х** ли он лучший-то, с**а?
Он мертвецкий как кладбище, б**!
Массам срать на творца — он не бургер
И не пиво в стакане ноль-пять.
Ну и жрите, ленивые с**и!
Подави'тесь и сдохните, б***ь.
Жизнь богемщика — это не скука,
Это — «цапель: хы-хы! глядь-поглядь!».
Я вас ревностно вы**у, с**и —
До победного вы**у, б***ь!
Тюменская лирика
© Copyright: Талиессин Ил-Лиорве, 2019
Свидетельство о публикации №119040408638
Свидетельство о публикации №119040408638
Рецензии