Я прощения хочу попросить. Вымолить его у Вас, если позволите. За то, что лгу, но лгу бессмысленно и оттого ещё хуже эта ложь, хоть бы и вовсе касалась она только меня. Простите мне, всё это от глупости, загнанности. Стало быть, Вам безразлично, а я мучаюсь - не перед Вами - перед собой корчусь и у себя требую прощения, освобождения проклятой совести. Потому что лгу уже от любви, нравственно, если позволите, лгу и тут же горький, жёлчный привкус раскаяния чувствую.
«— Так для чего же писали все это? — говорите вы мне.
— А вот посадил бы я вас лет на сорок безо всякого занятия, да и пришел бы к вам через сорок лет, в подполье, наведаться, до чего вы дошли? Разве можно человека без дела на сорок лет одного оставлять?»
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.