***

У вас учился я,как жить,
Как верить слепо и любить,
Как даже в самый горький день
Всё,что болит так - отпустить.
Меня учили вы всему,
За это благодарен я,
За то,что в спину никому,
Я подпускал по одному,
Смотрел,как мог,в глаза и стыл,
И сам собою,вроде,был,
И всё,что выбросил мой ум,
Я не запомнил,а забыл.
Но строки есть...Куда от них?
Они ложатся снова в стих,
И время лечит и молчит,
И в гигбайтах белых плит
Надеюсь,что остался след
Хотя бы на сотню новых лет,
А то,что глупо и смешно
Порой бывало самому,
Так не беда,ведь к одному
Сведется мнение и но,
И пусть стихи уйдут на дно,
Но сам процесс мне в радость был,
Когда я пил с горла вино,
И что то тихо бормотал,
И с этим творчеством играл,
И музы ждал...Устал.
Теперь не пью вина и пива,
И музу напугала ксива,
Она шарахнулась игриво
И след простыл.
Да и писать то больше нету
Ни страсти,ни хороших тем,
Доверия мало к интернету,
А если нету,то зачем?
Видать и в правду жизнь поэта,
И творческий его процесс,
Сам по себе канает в лету,
И в тридцать семь уже с приветом,
Коль жив поэт кричит из мест
Вполне людимых,но не ясных,
Среди голов вполне опасных,
На коих люди ставят крест.
А мне уж скоро тоже стукнет,
И кто меня тогда аукнет,
Куда потянет восвоясь?
В какую я залезу грязь?
Или быть может рок тяжелый
Придет в последний раз опять?..
Ещё добавим новых строчек,
И мне бы хотелось о любви,
И вместо черных,черных точек
Виват кричать и сэляви.
Но как показывают будни,
Я сплю обычно до полудня,
А после легкий фаэтон
Из мыслей грязевых,запрудных,
Да,да...Милее сон.
Так что и этот стих закончен,
Я в орфографии не точен,
И как всегда мой слог не прочен,
Но я стараюсь от души,
Точить и грызть карандаши,
И вписывать опять слова,
Болеет этим голова...
Закончу все же,надо спать.
Кровать.