Труд

Труд, как энергия жизни, делённая нА два
(часть – в разрушенье!) бесплотно-лошаден.
Он, заполняя объём гармонично и ладно –
Больше себя (так сок виноградин,

Пронизанных светлыми жилками мыслей,
Налитых чужими мечтами и волей,
На пробу чище, бодрей и лучистей,
Чем сок тех, что брошены были на поле),

Не церемонится с тьмой низких истин,
Их обеляя (чем сердце тревожит).
А если страсти, как прелые листья,
Душу покрыли – знать, это осень, и все же...

Молох труда проклинают и славят – похоже,
Он заставляет колеса Истории гнуться,
Он позволяет почувствовать счастие кожей,
Он помогает другим поколеньям проснуться.

Труд, проявив себя, должен остыть; в эмпиреях
Музыкой носятся тучи – трудов испаренья.
И чем у ангелов музыка громче и злее,
Тем более будет на нашей земле вдохновенья.

Я разгибаюсь глотнуть от музЫки прохлады
И помахать небесам чудо-веткой – рукою.
Вновь спешат окружить меня жизни рулады,
Вновь я рвусь сквозь гудение суток к покою...