Мы проиграли эпоху,
А в ней и себя и страну.
Увязли, как в грязь, в суматоху
Впустив на себя седину.
Развалины производства
Поросшие бурьяном.
Пороки с наростами скотства
Залитые коньяком.
Надгробный псалом читает
С экрана "святой отец".
Он прибыль потом подсчитает
От скромно усопших сердец.
Могильщик управится лихо.
Копает и дело идёт.
День-два и утихнет шумиха,
А дальше, как прежде, пойдёт.
И тихо... Зачем же так тихо,
Унылое время течёт?
Скажите мне, чья это прихоть?
И чьей это силы оплот?
А головы клонятся ниже,
Под тяжестью, будто трава.
Таимся - трусливые мыши,
Почуяв опасность едва.
Мыши
© Copyright: Александр Чубаров, 2019
Свидетельство о публикации №119040201857
Свидетельство о публикации №119040201857
Рецензии