Пора переходить на прозу

Любить поэта-графомана - труд особый,
Работа тонкая реактора души.
Он рифмой пламенной ведомый,
С бессонницей управиться спешит.
.
Он мало видит вне своих орбит,
Он страстно с музой говорит ночами,
Вот только в жизни скуп речами,
Чуть не в себе. Так часто мало спит.
.
Девица на себя взяла громоотвод,
Она ему поведала о тайне всего мира.
И мама с понимаем из комнаты уйдёт.
В их ведомстве сегодня тихая квартира.
.
Он потерялся, долго говорил о красоте.
Она остановила приступы романтики
И в комнате закрыла шторы. В темноте
На ней остались только в косах бантики.
.
Поэт опешил. Жар бил по его щекам,
Она сломала провокацией обычный слог
И разрешила написать на ней его рукам
Стихи на тайном языке, а он не мог.
.
Тогда взяла сама его перо и показала
Как может разжигать в нём новые тона.
А утром наклонилась к уху и шептала:
Теперь ты муж мне, я - твоя любимая жена.
.
Он вновь краснел, кипел неистово душой,
Но завтракать садились с матерью втроём.
И мама, признавая, что он стал большой,
Благословила брак и перемены в нём.
.
Девица унесла на пальце метку обручальную,
А наш поэт писать стихи не мог, не шли слова.
Он клялся музе сочинить элегию прощальную,
Но так кружилась от событий ночи голова.
.
Потом был месяц нервов и покупок белых:
Он что-то выбирал и примерял, и покупал.
Потом три шага к алтарю прошли несмелых,
Давал обет, снимал вуаль и в губы целовал.
.
Ну вот покой, на кухне у жены кипят дела,
А он у лампы снова сел, менял листы и позы.
Нет больше музы страстной, что стихи его вела.
Он больше не поэт. Пора переходить на прозу.