Где кляксой...

Апрель, весны перерождений
Взывает лёгким холодком,
Без объясненья своих действий,
Без намерений и основ,
Безумных ветров до порыва
В окнах открытых старых штор
И неопрятного сюрприза,
Когда оттает серый двор,
Где кляксой, солнечные пятна
Лежат без счёта, просто так,
И обещания на завтра
Погоды лучшей не судят.
Расхристан дух, размыты чувства
И в голове сплошной бедлам...
И на Луне звезды безумство,
Как будто вечности обман.
Тогда родятся эти строчки
И лезут прочь из под пера,
И поволокою порочной
Хандра ложится от стекла
На ещё грязный подоконник,
Что тянет свой постылый век
Из зимней судороги строчной,
Но где-то, чудный оберег
Стремится преуспеть рожденьем,
Преображением страстей,
Живущих в душах междометьем,
Буквой не писанных статей,
Которых вряд ли кто читает
Средь беспорядка новых дней
И утопические витают
Сложений и стечений крен
От словоформ и философий
К утопиями до параной,
Таких ненужных междустрочий
В просторной вязкости земной...
Всё это сны мирских соблазнов
В безумном творчестве чудес,
Что к нам приходят в виде сказов
И сказок, что расскажет бес.
И в эфемерности горячной,
Не видя дней своих конца,
Рисуем акварельно, страстно
В прозрачной тонкости окна.

01.04.19.