Тулла и Мунк

 
или как женщины делают художников психопатами
(исторический сюжет)

* * *

А она тонким пальчиком гладит курок и дуло,
пистолет хранила так долго на чёрный день.
Вот он и настал, но не делай этого, Тулла,
убери пистолет, потеряй его, быть беде.

А она мечтала, мечтала о дне последнем,
этом  вязком дне, будто глина, зелёный ил.
Вот она уже поднимается по ступеням,
и в уме повторяет всё, что он ей говорил.

Вот она уже дверь толкает своей ладошкой,
закусив губу, тихо делает шаг вперёд,
и крадётся в комнату, ловкая, будто кошка –
он стоит у окна, но не ждёт её, нет, не ждёт.

У него кругом только кисти, холсты и краски,
это всё, чем жизнь наполнена до краёв,
но всё это зря, но всё это теперь напрасно,
если он не любит её, не любит её.

Если он не слышит ни сердца её, ни стука,
если всё равно ему – пепел или огонь…
И он что-то ей хочет сказать, поднимает руку.
И она стреляет – навылет – в его ладонь.