Шипят, как в искрах лёд, горящие плоды,
гудит, как горн, свирель из выжженного бука;
мне глаз уже не жжёт ветвей упругих дым;
чем тише воет зверь, тем ближе злая мука.
Я деревце срубил, скрипичный ссёк изгиб,
сыграть для детворы мелодию из детства;
и скрипки этой мир не раз услышит хрип
из-под кривой пилы, мне даренной в наследство.
Ладонь себе вспорол и кровью перенёс
я жизнь свою на холст, и рву его, вжимая
отцово горло в пол; солёная от слёз,
в зубах под хруст волос мертвеет плоть живая.
Шипя, как в искрах лёд, как под напалмом снег,
пылает грудь в огне, и нету мне пощады!
Свой род-водоворот мешаю в полусне
я, кровь на простыне, я, раб земного ада.
Водоворот
© Copyright: Павел Палий, 2019
Свидетельство о публикации №119033005647
Свидетельство о публикации №119033005647
Рецензии