Памяти отца
Там стряхивают пыль
осиновые листья,
форштадтские* песчинки
осели навсегда -
и ни одну не скроешь...
Ты говоришь, как мистик:
"...а землям голос крови
не просто так был дан.
Один лишь луч закатный
весь косогор
прочистил,
и к запахам смолистым
льнут числа
свысока.
Иной здесь вес.
И шёлком
голубит хвойный лес..."
Твой голос гулок, гол, как
мой слабый детский нерв...
Небесных сфер
и алгебр
достаточно ль тебе,
чтоб испытанья мерить,
врастающие в смерть?
P.S.
Ну, хоть бы тень
осталась от тебя, ну, хиленький росток -
подранок-клён,
продрогший на тропе!..
Советское твоё ...французское пальто
и даже кошелёк
ничуть не изменились здесь, теперь...
29.03.2019.
*Форштадт - название района нашего города, пер.с нем."пригород", родина отца.
Год спустя
© Copyright: Ирина Рабатуева, 2019
Свидетельство о публикации №119033005556
Свидетельство о публикации №119033005556
Рецензии