Только о себе

Срывают дни листы календаря,
Как будто осень сбрасывает листья.
Мы свой отрезок суетимся зря,
Натягиваем зря улыбку лисью.
Все аутоиммунны, велики,
Все ждем плодов упрямого витийства.
А ведь правдивы – только лишь зрачки
С портретом отпечатанным убийцы.
Секундой раньше гонор наш возник
И каждый – гений сам себе и барин.
Встают могилы – пирамиды книг,
Не проданных и в первом экземпляре.
Нам так пристало драться и кричать!
Ведь мы Хвоста, любившего -- внучата –
Писать стихи и отдавать в печать,
А мы – так можем сами и печатать!
Шагнул в диван компьютерный прогресс,
И слава пахнет долларом и евро.
И племя облысевших поэтесс
В толчке за миражом – не за шедевром.
Мы бьем других, шагая налегке,
Уверены -- что нас не тронет миксер.
И пустота в завязанной строке
Рассыплется на точки, просто пиксель --
Усталость глаз и выжженность души.
Забывшие о главном в гонке древней:
Пока ты можешь – никни! не пиши!
Хоть пожалей читателей и время.
И глупых пузырей со всех сторон
Бесследен схлоп от пыжденства и скуки.
И жаль немного, что с былых времен
Таким «творцам» не отрубают руки.