Навзрыд

На самом крайнем краешке вселенной,
Где сходятся эклектики орбит,
Жил-был поэт, весьма обыкновенный,
Совсем непримечательный на вид.

Он свой любил старинный, грустный город,
Растрёпанный и выцветший слегка.
Служить ходил в унылую контору,
И чёрный кофе пил без молока.

Костяшками стучали звонко счёты,
И разводили крыльями мосты,
И отзывались лестницы пролёты
На гулкие шаги из темноты.

Так каждый день волынкою тянулся
Из бусинок нанизывая век.
Пришла пора- он просто не проснулся,
Обычный, незаметный человек.

Зарыли без хлопот, не голосили,
У горя ни прибавить, ни отнять.
А вещи из квартиры выносили,
Нашли в столе пузатую тетрадь.

И вырвался бумажный вихрь наружу
Из переплёта кожаных тисков,
В февральскую размеренную стужу
Гирляндами цветочных лепестков.

Раскрашивая арки и пустоты,
Освобождая души и умы,
Ослепших избавляя от дремоты
И возвращая голоса немым.

Стихи, как чудеса из полумрака,
Рождали мир, что был давно забыт.
И даже тот, кто никогда не плакал,
Ревел тогда безудержно, навзрыд.

картинка из интернета.