Всяк пилигрим грядёт своим путём,
но чаще по наитию госплана.
Не строй иллюзий, правда только в том,
что разум порождает истукана.
Всё остальное невеликий труд -
явить устав, навербовать адептов...
И вот уже религии грядут,
как ящеры в долине допоэтов
попрать кадилом идола. Мечом
языческого царства взять кадило.
Да только бог здесь в общем не при чём.
Скорее Дарвин и его горилла.
2014г.
Всяк пилигрим грядёт своим путём
© Copyright: Евгений Парамонов 2, 2019
Свидетельство о публикации №119032904544
Свидетельство о публикации №119032904544
Рецензии
Спасибо за внимание. Да я его так, для кучи тиснул, а Вам понравился. 14-ый и 15-ый были самыми плодовитыми, а опосля ежели чего чиркану раз в месяц и то слава богу, но как правило по Вознесенскому -
Я - в кризисе. Душа нема.
"Ни дня без строчки", - друг мой точит.
А у меня -
ни дней, ни строчек.
Поля мои в такой глуши.
Погашены мои заводы.
И безработица души
зияет страшною зевотой.
И мой критический истец
в статье напишет, что, окрысясь,
в бескризиснейшей из систем
один переживаю кризис.
Мой друг, мой северный, мой неподкупный друг,
хорош костюм, да не по росту,
внутри всё ясно и вокруг -
но не поётся.
Я деградирую в любви.
Дружу с оторвою трактирною.
Не деградируете вы -
я деградирую.
Был крепок стих, как рафинад.
Свистал хоккейным бомбардиром.
Я разучился рифмовать.
Не получается.
Чужая птица издали
простонет перелётным горем.
Умеют хором журавли.
Но лебедь не умеет хором.
О чём, мой серый, на ветру
ты плачешь белому Владимиру?
Я этих нот не подберу.
Я деградирую.
Семь поэтических томов
в стране выходит ежесуточно.
А я друзей и городов
бегу, как бешеная сука,
в похолодавшие леса
и онемевшие рассветы,
где деградирует весна
на тайном переломе к лету...
Но верю я, моя родня -
две тысячи семьсот семнадцать
поэтов нашей федерации -
стихи напишут за меня.
Они не знают деградации.
Вот такие пироги... из гусиных перьев.
Евгений Парамонов 2 19.04.2019 13:40 Заявить о нарушении
Я - в кризисе. Душа нема.
"Ни дня без строчки", - друг мой точит.
А у меня -
ни дней, ни строчек.
Поля мои в такой глуши.
Погашены мои заводы.
И безработица души
зияет страшною зевотой.
И мой критический истец
в статье напишет, что, окрысясь,
в бескризиснейшей из систем
один переживаю кризис.
Мой друг, мой северный, мой неподкупный друг,
хорош костюм, да не по росту,
внутри всё ясно и вокруг -
но не поётся.
Я деградирую в любви.
Дружу с оторвою трактирною.
Не деградируете вы -
я деградирую.
Был крепок стих, как рафинад.
Свистал хоккейным бомбардиром.
Я разучился рифмовать.
Не получается.
Чужая птица издали
простонет перелётным горем.
Умеют хором журавли.
Но лебедь не умеет хором.
О чём, мой серый, на ветру
ты плачешь белому Владимиру?
Я этих нот не подберу.
Я деградирую.
Семь поэтических томов
в стране выходит ежесуточно.
А я друзей и городов
бегу, как бешеная сука,
в похолодавшие леса
и онемевшие рассветы,
где деградирует весна
на тайном переломе к лету...
Но верю я, моя родня -
две тысячи семьсот семнадцать
поэтов нашей федерации -
стихи напишут за меня.
Они не знают деградации.
Вот такие пироги... из гусиных перьев.
Евгений Парамонов 2 19.04.2019 13:40 Заявить о нарушении