Еще немного

Еще немного. Запах кофе, стоящего
         на утреннем столе,
втянуть, глаза прикрыв, и предвкушать
разбитых зерен вкус, подобно сомелье.
А летом босиком
            ногами в пыль нагретую ступать,
И, ойкнув, в воду броситься с разбегу,
в летящих брызгах
            солнце преломляя.
Еще немного. Кофе, пыль и реку…..
И вечером в закате наливная
охапкою сирень горит в твоих руках,
И что-то по щеке трепещет мотыльком,
как крылья бабочки порхает поцелуй,
                невинностью пропах,
Тебя зовут, а ты не хочешь в дом.
Еще немного. Память звуков сладких,
  всех узнаваемых, привычных голосов:
калитки стук, свистит сердито чайник
и за окном
     от хрусталя сопрано до бархатных
               волнующих басов.
Еще немного. Цвета апельсинов,
лавандой по краям они обмякли,
в слепящих небом, морем и дождем
    лежат ультрамариновые капли,
и в бирюзе синеет темный хром.
И в этой бесконечности немного,
    но целый мир блистательно-звенящий
  благодарить или молить у Бога
пусть даже с болью, только настоящей.