Бывало, склеишь ласты

Бывало, склеишь ласты, братцы,
и скромно в ящике лежишь.
Со стороны не разобраться:
ты просто спишь иль вечно спишь.

Отбросишь в сторону копыта.
Не нужен больше стук копыт.
И нет, представьте, аппетита.
Зачем он, кстати, аппетит?

Соседи шепчутся в смущеньи,
мол, мог бы жить, а дуба дал.
Ну, это преувеличенье,
я ничего им не давал.

Рыдает девушка в передней,
в подругу прятая лицо.
Вот ей, хорошенькой, последней,
я мог бы подарить кольцо.

Но мнение моё простое:
не надо больше мне колец.
Теперь и впрямь чего-то стою,
теперь и вправду - молодец!

И все, представьте, признаются,
что я - хороший человек.
И речи их, как песня, льются
и как разливы бурных рек, -

про подвиги мои лихие
и про великие дела,
про то, что добрые стихи я
писал, конечно, не со зла.

Лежу в гробу и размышляю,
куда теперь держать свой путь.
Не знаю, милые, не знаю.
Мы все уйдём куда-нибудь.

Вы что, поверили реально,
что ласты склеились всерьёз?
Ну, это как-то ненормально.
Не надо роз, не надо слёз.

Не надо, братцы! Не в гробу я!
Я это так, опять шучу.
По небесам легко лечу я
и опускаться не хочу.

И не по мне она, могила,
и не по мне твоя слеза.
Необорима жизни сила.
А смерть - для вида тормоза.

ЯК 2019