Давненько холст в углу стоял,
И вот он начал оживать.
Пучок волос, лица овал,
С натуры дочь рисует мать.
А мать сидит и не моргает,
На дочь свою она глядит.
Такое редко ведь бывает,
Уедет дочь, одною быть.
Роднее матери же нет,
А холст под красками живёт.
Стоит мольберт, готов портрет,
С собою дочь его возьмёт.
Пытливый взгляд бросает мать,
Любимый лик, в цветах одежда.
Он уникальным должен стать,
На мир с него глядит Надежда.
Портрет матери
© Copyright: Попова Ирина 3, 2019
Свидетельство о публикации №119032807183
Свидетельство о публикации №119032807183
Рецензии