Из дневника барышни...

Покой Ваш свят, ничем не нарушаем: кокетливым не смею падежом, ни платья нецелованного краем, его ромашки девственно свежо на Вас глядят украдкой по субботам, и стоит ветру их собрать в букет - о, этот край искусницей обметан! - зальется алым воротник букле. Сгорают письма мысленные в топке, в огне сердечном. Стыдно отправлять. Мои поклоны в церкви страшно робки и неуклюжи, церковь - не театр. Ваш милый голос слышу я повсюду, платочек из батиста берегу. Вы обронили в грязь. Он целомудрен, стал приложеньем тайным к дневнику. Все упованья, нежные посылы - там сохраню. А что мои лета? Был кандидат достойный, но постылый, да призвала  могильная плита. Останусь верной до скончанья века рабою Вашей...Не сказала Вам? Ах, да, Вы - Бог! Вы - рыцарь! Вы - аптекарь...Вы мой...Вы мой...Кружится голова...Вы - мой палач, любезный и невольный...А я убить бы не решилась Вас. Печальный взгляд не отозвался болью? Простите грех - случайный выстрел глаз, когда с невестой на вечерней службе...Едва ли Вы прочесть успели в нем, что я умру, чужим увидев мужем того, кем сердце занято мое. Бежать теперь! Надеть одежды вдовьи...Куда бежать?! Какой последний бал?! Я Вас люблю! Что делать мне с любовью?!! О Боже мой! Жестокая судьба: свою мечту оплакивать ночами, баюкать, как дитятю, Вашу тень в надежде безнадежной, что скучали, что подле Вас прелестницы не те...У всех икон вымаливала счастья, пока не обручились Вы, пленясь, увы, другой...Душа моя погасла...Вы были ею! Были, светлый князь...Зачем жить телу без души? Устала... Прощайте же...Миндальный яда вкус... - Господь, помилуй и прости, и мама... - как поцелуй желанный Ваших уст...