Мне кажется,
что глаза
не отражают жизнь
или любовь,
страх,
ненависть.
Витражи,
небо ломая, как
осень,
подобны лжи.
Речь монотонна. Ритм
сваливался в слова
жизнями.
Сколько: два,
три –
безразлично. Вся
речь – это скучный стих,
что-то вроде дождя.
Я умираю, ведь
видел Париж. Игла
башни
инфекцией
смерть
в вены мои занесла.
Зеркало – это всё,
что существует.
Я –
только глаза его
и немного себя.
Мне кажется, глаза...
© Copyright: Богдан Хилько, 2019
Свидетельство о публикации №119032709361
Свидетельство о публикации №119032709361
Рецензии