человек без лица

я крайне размеренно тлею тут
с какой-то липкой дрянью во рту,
мои слюни будто превратились во ртуть -
человек без лица, весь безголовый в быту.

лампа накаливает все мои нейроны,
волны негатива роятся в этой слепой зоне.
синяк на мизинце настолько огромен,
даже больше, чем прятки от собственной крови.

засосы на шее - я все пятна отмою.
патологоанатом, восседая на троне,
крутит моё сердце, бьющееся в агонии -
он в том же негативе, в тех же холодных волнах.

вот, затупленной опасной синей бритвой
делаю из своих ушей кашу из тыквы,
и всё течёт наружу, жидкость цвета клубники,
я заклею эти раны свежей мастикой.

бибикая, водитель белой таблетки
увозит меня, оставляя на трассе отметки,
но его попытка бросить меня на пороге - советик,
который не сработал, и он так и не ответил.

я, конечно, не санта, но оставил подарки -
компас на руке - мой вход в мировые карты.
я в психушке стою, как древний Атлант,
и жаль, что мне не откроют двери в ломбард.