Может, он, конечно, неуклюжий,
Каждый день в разбросанных делах,
Выглядит, как будто он простужен,
Упускает искренность в словах.
Суетой мирскою не живется,
Вечно он в каких-то облаках,
Все ему на волю неймется,
Вольного на волю гонит страх.
Все живет в каких-то ожиданьях,
Все воюет он с самим собой.
Разве он один в таких скитаньях?
Не найдет никак себе покой.
Или, просто, он не замечает,
Что живет, как все но иногда…
Он тоску свободой заменяет.
Неуклюжесть - почерк навсегда.
Неуклюжий
© Copyright: Владимир Бушмин, 2019
Свидетельство о публикации №119032707862
Свидетельство о публикации №119032707862
Рецензии