А помнишь весны неразжатые фиги,
коварности трещин крутых мостовых,
и мы заходили в Московский дом книги,
на книги смотря, но не трогая их.
Новинки за тысячу, вал на прилавках,
Паланик и Пушкин, Пелевин, Перро,
и между рядами мы двигались плавно,
и с шорохом строчек в руках Александра,
гусиное вдруг замирало перо.
На полках - полки англичан и французов,
стеллаж Достоевского, русская речь,
здесь ночью сплетаются тайным союзом,
муссоном становятся, музыкой музык,
лихая картечь и артуровский меч.
Плывут корабли, продолжаются битвы,
и в воздухе пороха запах разлит,
Ахматова здесь произносит молитву,
и робко подносит опасную бритву
к Остаповской глотке старик Ипполит.
Так помнишь, как нам просто так захотелось
романов, похожих на вафельный торт?
Затем, чтобы смыть накипевшую серость,
и стать выше башенных шпилей и гор.
(с)
В.Б.
2019
***
© Copyright: Вениамин Борисов, 2019
Свидетельство о публикации №119032700362
Свидетельство о публикации №119032700362
Рецензии