…По стыкам гукают колёса,
спеша на дальний перегон…
Хрипит, оттаявший с мороза,
гудка осипшего тромбон…
И – в тон ему – порхают птицы
за, едва видимым, окном…
Мелькают прошлого страницы –
наоборот – и – под уклон…
Сон – позабыт, стон – позаброшен
давно «на полку багажа»…
С ножа – тревожно-осторожен –
пью «недопитки» миража…
Визжат колёса, шпалы стонут,
тромбон гремит со всех сторон –
все «правильные» тоны… тонут
на… свинге…
! Где мой «Кордарон»?!?
… А… вот – и – он! Тромбон стихает…
с «ударной дозы»… «Лабуда»! –
тромб – он, конечно, место знает
своё во мне, и что – когда…
туда-сюда, иль «рассосаться»…
… Не оторвётся… Ни теперь…
…! Пошёл я(!!) – в тамбур(!!!) –
… «продышаться»…
… Наверняка… открыта… дверь…
Кордарон
© Copyright: Владимир Литовченко 3, 2019
Свидетельство о публикации №119032702319
Свидетельство о публикации №119032702319
Рецензии