Два года чёрных, как смола,
Недосыпая часто ночи,
Мать сына с армии ждала,
Она его любила очень.
Она боялась стука в дверь,
Ждала с надеждой почтальона.
Ей говорило сердце:/"Верь./"
И не могла услышать стона.
Она, как девочка, рыдала,
Сжимая письма у груди.
И до сих пор не понимала,
Но что могло произойти?
Читая вырезки газет,
Душа в растерянности ныла.
В ответ кричало сердце:/"Нет!/"
А на душе тревожно было.
Как трудно нам её понять,
Когда-то тихую,простую,
Теперь встревоженную мать.
Не выбрать ей судьбу другую.
Другой теперь без сына дом.
И время тянется всё дольше.
И не протянет почтальон
От сына весточку уж больше.
Погостил на вашей странице. Кажется хорошо излагаете, но мне иногда не хватает где-то, какой-то законченности, а где-то наполненности информацией этих ваших историй. Конечно каждый может сам до-фантазировать, но хочется узнать именно вариант автора. Откровенность ваша подкупает, и для меня это плюс, но остаётся ощущение недосказанности на мой взгляд, в ощущениях это - как будто от меня что-то сокрыли, какую-то ключевую деталь, как будто истории вырваны из контекста. Впрочем возможно это только моё личное ощущение.
Но в остальном очень всё не плохо и я жму на зелёную кнопку.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.