С любовью.
Мы встретились намедни в осень,
И не видать седую проседь,
Молчат все листья, но висят.
Спросила: «Скоро сорок восемь?
Мне тоже стало шестьдесят,
Я никого не приглашала,
Хоть очень многих я рожала.
Казалось: праздник – хоть куда.
Себе в ладонь я продышала:
Ну шестьдесят, ну ерунда.
Не говори, пока не спросят.
Себе надумать «Это осень!..» -
Глупее в мире шага нет.
Страшней же – может приключиться,
Когда зима в душе случится
А осень – вспомнится как свет…»
Она немного говорила,
Но что-то как-то приоткрыла –
И испарилась вся беда.
И как-то горы стали лучше,
И далью стали злые тучи,
И все проблемы – ерунда.
И я, домой не ковыляя,
А с чистой радостью взлетая,
Узрел (слова неся с собой)
Высокой пробы пониманье,
Что жизнь и юность – есть призванье,
А не печальное прощанье
Под медной траурной трубой.
А.Л.
23 сентября 2015 г.
Ольге Владимировне
© Copyright: Антон Бегемотов, 2019
Свидетельство о публикации №119032710430
Свидетельство о публикации №119032710430
Рецензии